Ma Mathilde,

Je suis contente de celui-ci, il m’a donné du fil à retordre. Il est un peu pour toi,  comme je sais que tu écris, c’est un parfum à histoires, à enquête, un parfum-puzzle.

Avec le temps,  ça n’est pas que je prenne confiance en les gestes de la composition,  je crois que c’est plutôt que le moment calme qui se parait auparavant de certitudes devient un jeu avec le doute, et s’en retrouve tout changé, paradoxalement plus calme encore. S’autoriser à jouer un jeu sérieux, avec des règles que l’on s’invente. Composer quand on navigue, avec seulement des souvenirs, et au milieu de nulle part, c’est un jeu qui m’a toujours plu.

Ensuite, c’est simple, chaque peau parle un langage différent, chaque nez capture un souvenir distinct : c’est la remembrance. Faire un parfum pour tout le monde en ce sens est absurde ; mais pour moi c’est comme une poésie : entre le mot et ce qu’il devient en chacun, il y a mille silences. S’y plonger c’est regarder une fabrique à sensations qu’on ne peut pas connaître tout à fait, et on ne sait pas toujours ce que l’on cherche.

Je trouve toujours dans chaque note une petite volonté, plus ou moins fugace. Quand j’écris un parfum j’ai l’impression que les histoires qu’il raconte sont contenues dedans, et pourtant je crois plutôt que le parfum les appelle du dehors, les attire pour les concentrer.

Voici ce que je me raconte, donc, à l’heure où je le prépare : des histoires qui se téléscopent. Des épices d’une autre rive qui percutent un troquet dans lequel on avait nos habitudes, de l’alcool et du citron, des écorces que l’on faisait craquer à la flamme,  les fleurs que l’on chapardait gosses pour décorer notre planque, chèvrefeuille volé aux jardins, mimosas volés au parc,  immortelles volées à la dune, jaunes comme des touches de peintures, les agrumes qui apparaissaient, magiques, lorsqu’il commençait à faire froid, les essences amères qui marquent les ongles et qui crépitent dans l’air quand on en plie la peau, les fleurs des îles quand on se faufile entre les corsages pendant les bals où chaque dame rivalise de sillage, opulentes tout le temps, et puis la fête foraine, le caramel, l’odeur du sous-bois juste à côté, les entre-deux-soirs et nos rites d’encens, de myrrhe et de patchouli.

Tout me fait me perdre dans le choix impossible de raconter une seule histoire. C’est un parfum trouble, des temps qui se percutent, qui ne se laissent pas saisir sauf peut être si l’on se laisse simplement traverser, indécises, c’est le nom que je lui ai donné :  Laisser Traverser.

J’aime composer en mer, et là où je suis le froid et le vent dévorent tout. C’est une beauté muette, du point de vue des parfums, il n’y a que l’odeur du bateau.

je t’en envoie une fiole, et tu me diras, quelle histoire il te raconte à toi. j’attendrai ta lettre.

Ton Alix.